Приходит вечер, улетают птицы
В края, где им уютно и тепло…
И я бы следом, пусть и мне легко
Там будет, где глаза без слёз,
И доброта в искрящихся ресницах…
Где дом, не покосившийся, родной…
Глядит зазывными широкими глазами,
И мама, с хлебом, молоком, руками
Пропахшими и потом и землёй…
Меня не старою встречает…и живой.
Эксклюзивно для этой работы.
Ну вот пора. Мы повзрослели, мама...
© Copyright: Матвей Белый, 2015
Свидетельство о публикации №115022403105
Свидетельство о публикации №115022403105
Рецензии