Стансы. Наброски

Попал я в плен. Не правда ль, Игорь?
Ведь субкультура — это мы!
Кто светит лысиной, кто фигой —
Смущая юные умы.
А что смущать? Мелка рыбёшка.
Вот в наше время... было так,
Когда засаленная трёшка
Вела на сейшен иль в кабак.
Иль на фледу, вкусив портвейна,
А в просторечьи — бормоты,
Мы спорили под звуки Rain-а,
Мы спорили до хрипоты
О смысле жизни, о Вселенной,
О "чёрных дырах", о Дали.
Ну и, конечно, о нетленной,
О всеобъемлющей любви.
Конечно, были перегибы.
Ну, перегибам как не быть?
Когда вперёд ведёт либидо —
Не устоять и согрешить.
В косяк забив из Чуйской плана
И зацепившись за карниз:
"Ну чем же я не обезьяна
Из племени висящих вниз?" —
Так думал каждый. Пусть порою,
Врубив не "Маршал", но "КИНАПП",
Казалась жизнь сплошной игрою,
А остальное слалось... на.
И чай до одури из блюдца,
Вприкуску к чаю чёрный хлеб.
Не страшно в прошлое вернуться.
Жаль только — прошлого уж нет.

Ни рэпом, ни попсой не тронет,
А рок так стар, как этот мир.
О, мы из тех, кто не утонет!
Вот разве спустит кто в сортир.