Я, как поэт, твержу всегда,
Что мир так пуст и беден.
Гнетёт та мысль, и никогда
Смириться не смогу.
И радость рядом не была
Лет сто уж, и последним
Я прихожу всегда на бал -
Всё тихо, как в гробу.
Так что ж стоишь? Поторопись!
Возьми своё по праву!
Но ты летишь, взмывая ввысь,
Когда я на земле.
Возьму стилет, бумагу мну
И оторвусь наславу -
Как оригами мир согну,
Под стать тебе и мне.
* * *
My sense of words tells me sometimes -
The whole world is empty,
And I must fill it. But it ties -
that always makes me sad.
Joy, not to often, roams aside.
Just tell me: five, or twenty,
Or million years must I hide
And then relax...when dead.
Why not to call her loud and clear?
Why not - just come and take her?
But you are passing by so near,
When I'm on my knees.
I'll take a paper and a knife -
An origami maker.
Let it will be another life
For you, babe, and for me.
Как Поэт...
© Copyright: Элиас Николссон, 2015
Свидетельство о публикации №115022410311
Свидетельство о публикации №115022410311
Рецензии