Недотыкомка

То ли дождик моросит,
то ли слёз капель с ресниц.
Ничего душа не просит,
ничего не спросит.

Серый мокрый день,
как святой младень
к сердцу тянет ручки.
Из пузатой тучки

сеет морось - ей не лень
под стрехой мочить полена,
покосившийся плетень.
Солнца нет, - не видно тени.

Всеми чувствами внимаю
запах листьев прель -
их цветную прелесть
жёлтых, красных, голубых

и вовсю зелёных.
Нежных, липких в мае -
жалко не живых теперь
в пору осени потерь.

Я иду - нога пружинит.
Скоро снег завьюжит
змейкою-поземкой,
злой Недотыкомкой.

Колотун и стужа
влезут мне под шубу
с гибкостью ужа.
И укусят до крови

поцелуем в губы.
Щёки, нос щипать
и колоться будет
‘добрый дедушка’ Мороз.

Мелким бесом обернётся
матушка Природа
и как филин захохочет
- что не знаешь в жизни брода?

Так какого же рожна
по аллее клёнов я иду,
наступая в лужи,
средь октябрьских ид,

будто в сонной коме,
по ковру цветному
пятипалых листьев?
Не ищу ответов, смыслов.

Просто так бреду,
а за мной белесой тенью,
предвещая мне беду,
выплывает из-за леса

в первой четверти луна.
Вынимает ножик из кармана
и как в детстве говорит
- буду резать, буду бить.

Узнаю Недотыкомку -
инфернальную кривляку,
невозможно юркую
с ядом змейку-забияку.

Масок много носит
и внутри меня живёт.
Голубком в груди воркует,
чаще в сердце жалит.

Никогда меня не просит,
никогда не спросит.
Туго кольцами тоски,
как удавкой, душу душит.

То ослабит вдруг тиски, -
щекотать начнёт и тискать.
Кровь толчками бьёт в виски
и становится смешно

и немного тошно.
Как в болоте леший тать
хохотать хочу.
А в ответ она лопочет -

выпью хрипло кычет.
Но сейчас она молчит,
серым месяцем висит
и сквозь сито сеет дождь.

Мелкою тоской
пропиталось губкой тело.
Стало мне уныло плоско, -
всё в груди окоченело.

С перебоем бьётся сердце.
Лунный луч Недотыкомки
уколол вязальной спицей.
Никуда теперь не деться...

Кто и что кому виной -
все решились нестыковки.
Я успел спиной
прислониться к клёну

и сползти на землю
на цветные листья.
Опустился на колени,
завалился набок.

Боже, истово приемлю
Жизнь и Смерть из рук твоих.
По Твоей Небесной воле
сам собой сложился стих
в облаке Морфея.

Видел сон в своей постели...
Лучше бы приснилась мне
соблазнительная Фея.


23.02.2015
 
Фёдор Сологуб, Мелкий бес
Илл. Добужинский, Недотыкомка