Проклятая тропа

Ночью, глухой порой
Путник по лесу шел
Проклятою тропой,
Через угрюмый бор.

«Я не боюсь черта! –
Крикнул смельчак во тьму,
 Нет у меня креста,
Святость мне ни к чему.

Да и на кой мне крест,
Если и бога нет?
Молиться – удел невест,
С приданным из трех монет.

А если нет бога, то
И чертовщина - ложь.
Этот зловещий бор
Меня не загонит в дрожь».

Час он идет, и два –
А бор-то лишь три версты.
Где же поля, дома?
Нету. Сосна, кусты.

Видит – вдали отсвет.
«Вот же мое село!
Верно, не спит сосед».
От сердца и отлегло.

Час он идет, и два –
Огонь лишь горит сильней,
Но ближе – едва-едва,
А ноги – что пуд камней.

«Нет, - говорит мужик, -
Я просто чуток устал.
Это не блуд шишиг,
Разгадка всему проста.

Сотня еще шагов –
И к дому уже приду.
Сотня еще шагов!»
- он дальше, вперед, во тьму.

Утро в лесу. Рассвет.
По ягоды бабка спешит,
Смотрит: где горицвет,
Мертвым сосед лежит…