Поэт тихо кричит

Я по проводам, в твои города, откуда-то с северо-запада, далеко, не правда ли?
На попутках парами, по ветру усталому, по местам памятным, наверное, вряд ли
Мы увидимся завтра, на конце страницы, в фильмах о птицах,  с пустыми лицами
Остается проститься в одинокой столице и больше не бриться перед зеркалами в Ницце

Читать Фридриха Ницше и быть над чем-то выше, под звездами на крыше, тише, тише
Скребут мыши, слышу… Город пьяный под ногами пляшет, что здесь ваше? Души падшие,
Слова наши пролетают дождем дальше, сквозь мысли о ночах на пляже, а иначе как же?
Мы стали стражей, у дверей важного, а юности надежды нам коротко рукой машут

Позже нам расскажут о людях и скошенных башнях, не страшно, давай дальше
И затеряться бы средь граждан, в «треугольнике» пропавших, в голове густая каша,
Манная однозначно. Решить бы задачу и мысли сдать в прачечную, еще и сдачу
Получить в придачу. И что все это значит? Поэт всегда тихо кричит, а не громко плачет