Я не поэт, конечно...

Я не поэт, конечно, но бывает
Слова ко мне, как птицы, прилетают.
И я спешу их записать скорее,
А не успею, улетают иногда,
В душе оставив боль и сожаленье,
Как-будто с кем-то я рассталась навсегда
Слова записываю в строчки друг за другом,
И появляются мои стихи.
Мне кажется, что кто-то их диктует,
Мне кажется, они прекрасны и легки.
Я бесконечно повторяю их в уме
И день, и два... Читаю вслух тихонько.
Они, как музыка, звучат во мне
И душу очищают от чего-то.
Как в детях, в них не вижу недостатков,
Они умны и благозвучны для меня.
Я отдаю им сердце без остатка
В ближайшие два-три-четыре дня.
Так хочется мне с кем-то поделиться
И почитать кому-то в тишине.
Но я стесняюсь. И слова, как птицы
Не могут крылья распахнуть во мне...
Я запишу их в толстую тетрадь,
Чтобы потом наедине перечитать.
И хоть от совершенства далеки,
Я не меняю ни единой в них строки.
Я не поэт, я это понимаю.
Мои слова и мысли не высоки.
Но всё же меня что-то заставляет
Их рифмовать. И , слов не выбирая,
Как бы сами собой вдруг возникают строки...