***

Я бы хотел сегодня подарить тебе гранат.
Обычный, спелый и кроваво-сладкий.
Ты не возьмешь его из рук, ты не возьмешь опять.
Как будто это невообразимо гадко.

Придется спорить эту ночь, а после может быть еще,
О тех вещах, что далеки от искренних порывов.
Ты не возьмешь его, да поберет же черт!
Все эти крики, что с надрывом, без надрывов.

Через вторые руки и через третьи уши,
Губами чуждыми, чужой, едва знакомой ли рукой,
Тебе так кажется сойдет? Тебе так будет лучше?
Принять подарок, будто он совсем не мой.

Закидывать к тебе на крышу, искать средства иные,
Быть чуть оригинальнее, быть не самим собой.
Ты любишь странною тропой, ты любишь там, где обходные,
Как и другие, впрочем, не преемлешь путь простой.

Но вот в руке моей гранат, мое желанье откровенно.
Ведь это лишь гранат и только. Кроме - ничего.
Зачем окольный путь, ведь он не вечно будет спелым.
Он для единой цели, разве нужно что еще?

Сжать бы его в руке, когда ты замираешь.
Уже ответ швырнув - он как обычно "нет".
Как брызнет сок, как брызнет он, ты знаешь?
Не брызнет он, только  лишь блеклый след...

Все потому, что нет ответа твоему отказу.
Все потому, что я опять не брызну, я смолчу.
Он упадет на пол, чуть слышно...и не сразу...
Иссохнет он...как и мое "хочу"...