Пуговица. Акростих

Пойдём домой, в январь холодный,

Упрятав нос под шарф рябой

Голодный, ты совсем голодный...

Обед простынет, пей и пой...

Вонзая вилку в толщу мыслей
 
И  обретая аппетит
 
Целуешь... Пьешь...Но щи прокисли...

А  ты их съел...Душа летит...

март 2015


Рецензии