Баллада о царях

 « Баллада о царях »

            « Каждый народ достоин своей участи…»
                Charles-Louis de Montesquieu

Когда я Пушкина читал,
Всегда премного удивлялся -
Где ж этот сукин сын летал?
Откуда Музою питался?
Всё так логично мог связать,
Что, чур, подвластно лишь еврею,
И лаконично расписать,
Не спутав ямбы и хореи.

Был, видно, мудр не по летам,
Ведь не писал о чем попало…
Так разложить всё по местам,
Житейской мудрости замало.
Как в нем сложился этот бзик?
Видать простор ума не узкий…
Ведь для него родной язык
С рожденья был, увы, не русский.

Помимо сказочных идей,
Любовной лирики и прозы,
Просил - славяне, без затей,
Проснитесь и утрите слезы.
Писал о том, что грянет час,
Оковы рухнут и свобода,
Спасет от рабства как-то нас
И примет радостно у входа…

Сменилось множество систем,
Цари, генсеки, все в могиле…
Рабы не мы - кричали всем,
Но преклонялись только силе.
И мы, лет, более двухста,
Плоды насилья пожинаем…
Не ведал гений, что врата
Откроются совсем не рая…

К чему я все это веду -
Мы не свободны, и не только,
Век двадцать первый, на беду,
Не изменил наш мир нисколько.
С эпохи Киевской Руси
Нам лишь плебейское досталось -
И верь… и бойся… и проси…
Тогда дадут, быть может, малость.

И ничего, что эта Русь
Теперь зовется Украиной,
Она, я спорить не берусь,
Пока не может быть единой.
А виноват во всем - народ…
Чего творит, увы не знает.
Ведь тот в  правительство придет,
Кого он сам навыбирает.

А в кандидатах-то рвачи,
Убийцы, воры, лицемеры.
К ним, хоть кричи, хоть не кричи,
Они в своем не знают меры.
Им лишь бы только брать да брать
И, без того, у неимущих.-
У нас теперь не войска рать,
А рать в правительство бегущих.

Ну что ж вы, пане Президент,
А с ним премьер и спикер с ними.
Народу вы впились в момент,
В печенку, в сердце, в горло, в вымя.
И продолжаете брехать,
Что вы бойцы и патриоты…
Ну как же можно, вашу мать,
На свой же люд вести охоту.

Вся ваша Рада, как менты,
Делить и отнимать умеет.
Законы стаи так просты -
В аорту впился и не смеет
Ни на секунду отпустить,
Пока до капли кровь не выйдет…
Так кто же сможет вас простить?!!
Вот разве Бог, ведь Он все видит.

Он всех расставит по местам,
Когда-нибудь и не наверно…
А что же делать матерям?
Мальцам, невинно убиенным?
Бойцам без рук, без ног, без душ,
Отдавшим их за вас, подонки…
Ты - Президент, базарить дюж,
А сделать что-то - кишкотонкий.

Когда поэт повествовал
«Из искры возродится пламя…» -
Не знал, не ведал, не гадал,
В каком дерьме мы будем с вами.
Стране осталось только жить,
Любить, рожать, надуться, треснуть…
Переизбрать, перешерстить
И умереть… или воскреснуть.