Ходил босиком и в рубище
Из рваного полотна,
Холодной рукой, трясущейся,
На холст наносил тона.
Почти в полусумасшествии,
И жил, любил и творил.
Безухий, судьбою меченный
Художник. Таким он был..
Жестоко растерзан временем,
Потерянный в месиве бед,
Экспрессией переделенный,
Писал свой автопортрет...
Писал он прерывисто, сумрачно,
И в этом был весь Винсент
Ван Гог...Да, и кому еще,
Пойдет этот желтый цвет...
"Цветущая слива", "Подсолнухи",
Повсюду французский прованс,
Очерчены черными контуры,
Последний потерянный шанс..
подсолнухи...
© Copyright: Ольга Зинякова, 2015
Свидетельство о публикации №115022212328
Свидетельство о публикации №115022212328
Рецензии