Шанс

7 августа. Завтра свадьба.
Кабинет УЗИ. Долгожданное трёхмерное изображение моей крошки.
"У тебя нет шансов. Ни у тебя ни у плода"...Господи,
 он даже не назвал её ребёнком...
-Это у тебя не будет шансов, если ты не заткнёшься,-ответила я,
 вытирая гель со своего живота,
-Ты не последняя инстанция, ты можешь порекомендовать,
 но не настаивать. (Наткнулся на медика.
 Округлил глаза, но промолчал.)

Реву, грызу ворот куртки, пытаясь унять рыдающего мужа.
 Думаю. Куда? К кому? Решила в церковь.
 Эскулапы будут однозначно против.

Приехала к отцу Иннокентию. Объяснила суть. Он ответил:
-Если бы это был мой ребёнок, я б ему шанс дал.
 А дальше...Дальше как Бог даст.
Я вижу, ты и сама всё давно решила...

Подозвал мужа.  Слышу разговор издалека:
-Я боюсь и за неё и за ребенка!
-На неё глянь. Она не боится? Ты обязан её поддержать,
 что бы ни случилось.

На крыльце церкви:
-Если страшно, уходи сейчас. Время есть. Я её оставлю.
-Если б я был на войне и мне бы оторвало я-ца,
и я не смог бы больше быть мужчиной, ты бы меня бросила?
-Никогда.
 
Решила. Это мой ребёнок! Я ему шанс дам, как Сверху дали мне,
 вопреки приговорам врачей, стать матерью.
Держу руками живот, приговаривая:
-Держись. Я не позволю никому сделать с тобой что-то плохое.
 Я с тобой. Не будет тебя- не будет меня.
Она успокоилась и начала икать в животе.
 Пять месяцев сидела тихо-тихо. От страха икает, что ли?

8 августа. Свадьба. Вдвоём. Без букета и Шампанского.
Храм Христа Спасителя.
Таганка. Матрона Московская.
Дзержинка. Николо-Угрешский монастырь.
ул. Советская, мамина работа. Мама вышла,
 обалдела от меня в белом платье.
Заехали в магазин, мама купила белые розы! Если б она знала...

29 октября.
Мама умерла, не выдержала. Не реву.
 Понимаю- мать ушла для того, чтоб родилась она.
Консилиум на Опарина. (Завтра похороны мамы.)
Хирург...Детский...Глаза чёрные- чёрные...
"Ты меня слышишь? Понимаешь?"-
Киваю своей головой в чёрной траурной повязке.-
-Всё будет хорошо!- голос детского хирурга Кучерова.
Выплываю из анабиоза.

11 декабря. Лениво жую гречку, принесённую свекровью из дома.
 Захотелось побрить всё, что имеется на моём теле,
 окромя головы. Побрила. Надо спать.
 Дурдом- захотелось надеть антиварикозные чулки. Надела.
Жмёт...Жмёт так, что не вздохнуть! С чего бы?!
Жмёт сильнее. Боли нет, просто дышу через раз.
 Операция ведь на завтра, 12 декабря.
Иду в процедурку.
Кресло. Обалдевшие глаза медсестёр:
-Как ты себя чувствуешь?!
-Нормально. Только давит.
-Давит?! Да ты рожаешь!!! Неужели не больно?!
-Нет. Дышать тяжело. Но не больно.

Иду в палату. Слышу за дверью процедурки:
Одна на миллион, рожает, как животное, без боли!..
Еду на каталке в операционную( повезло, дежурит мой врач),
Стопицотый раз вопрос- тебе не больно?!
Нет. Не больно. Просто очень сильно жмёт,
 как будто в средневековый корсет затягивают.
Еду на каталке, как королева- намытая, набритая,
 в чулках, с тату на плече, с распущенными волосами.
В операционной играет музыка. Милен Фармер.
 Обожаю её!
Стол. Что за?!...Анестезиолог говорит, что это мои ноги.
 Жесть! Сосиски в оболочке! Я их не чувствую.
Трясёт. Сейчас прям упрыгаю со стола.
 Анестезиолог гладит мои распущенные волосы.
Милен Фармер. "Калифорния!"
Писк. Какой писк?! Ор бронтозавра!
Розовое одеяло в клетку и курносый нос...
Я тебя люблю! Я с тобой!
9 по шкале Апгар, несмотря ни на что-
А-йе! Мы сделали это!
Отключка. Операция. Новый Год дома,
Шампанское, оливье!
Мы сделали это! Аллилуйя!
____________________________

Шанс есть всегда .