И на столе остывший кофе,
И губы шепчут наизусть,
Течет по венам пьяный морфий,
И снова выпивает грусть.
Она одна в своей избушке,
В потемках, в сказочном лесу.
У дуба на седой макушке,
Зовет к себе опять лису.
Камин. Скрипит кресло-качалка.
В углу все спит наш серый кот.
А под столом лежала палка,
Но смех ее упрямо сжег.
Нет лишних звуков, тишина,
Лишь слышно тихий шорох ветра.
И грусть в углу сидит одна,
Туман обид на полке верхней..
Лишь серо-белые тона,
И чашки с трещиной у края.
И слышно шепотом едва
Грусть говорит, не понимая.
Отсутствие в избе любви,
Ингредиент как раз для грусти.
Улыбки здесь вам не найти.
Лишь слезы в душу здесь запустят.
И недопитый кофе вновь,
И завтрак снова недоеден.
Здесь умерла уже любовь.
А это значит грусть к вам едет.
Живая грусть
© Copyright: Мария Барабашка, 2015
Свидетельство о публикации №115022000647
Свидетельство о публикации №115022000647
Рецензии