В ожидании Прощёного воскресния

                Мальчиком, забавляясь,
                ранил птицу.

В проёме окна, уходящего лета.
клин журавлиный чёрной стрелой.
По узкой полоске осеннего света.
Птицей, когда-то раненной мной,
тихо вошла, печальна, красива,
а за спиной два крыла.
— Я на минуту, согреться.
— Прости, наследила.
— Чай, как всегда, я купила.
Вот незадача кружка одна,
странно, без дна.
— Что ты так смотришь?
— Крылья, как крылья.
— Так, по привычке, с детства ношу.
— Всё уж готово, прошу.
— Говорят, ты художник.
— Художник-заложник шалости детской своей.
— Чай остывает, ты пей.
— Всё в мастерской?
— Давно не летаешь?
— Я тоже давно, как перебили крыло.
— Ты помнишь, что осень — пора для полёта,
изморозь сединой на болотах.
Ягода красна манит.
— Видишь, я здесь,
сердце с ними летит.
— Ты плачешь? Не надо.
— Давно всё простила, когда ещё птицей была.
В проёме окна уходящего лета
печальна, как осень стояла она.