Исповедь грузчика

Отчего это у меня
Усталость такая,
И боль на лице
Так хорошо читается?
«Не иначе как мешки разгружал» –
Думают те, кто рядом.
А ведь они правы!
Но им не знать,
Какой бригадир
Помыкал мной,
Как рабом на галерах.
И лопаты с молотком
Я сегодня тоже не знал,
Не видел даже в глаза.
Я, как и многие жители Земли,
Сам себе прораб
И сам себе рабочий.
Такой простой ключ
К такому сложному сундуку!
А мешки мои,
Набитые кирпичами,
Бетоном и всяким мусором,
Суть обиды, пустяки,
Возведенные в глобальную
Катастрофу.
И так каждый день,
Неделю, месяц, год...
Постоянно что-то не так
Творю то ли по пьяни,
То ли умышленно.
Влезаю в шкуру верблюда,
Думая пронести всё
До конца.
А как окончится год,
Так остановлюсь
И сброшу, кряхтя,
Поклажу со спины,
Что ни на миг не перестаёт
Болеть.
Но не учили меня
Отдыхать, увы...
Дурь непонятная в голове
Крутится, мешает
Реабилитироваться.
Когда обижу кого-нибудь
Или обижусь сам,
Новый мешок
Закидываю легко себе
На спину.
И так до самого января
Выпадает мне
Бегать, а если быть точнее,
Ползти по кругу,
Выход из которого
Красуется где-то там.
А ведь говорят,
Что он есть,
Только правда ли это?

21 февраля 2015