В перчатке спрятавшая ночь

В перчатке спрятавшая ночь,
Или кофейным магом обернувшаяся,
Льющая густое варево
В фарфоровую книгу судеб…
Эквилибристкой ли скажусь,
В змеиной коже,
С бериллами в глазницах,
И на запястье – оникс, яшма, агат,
Или лозой пьянящей в сумерках года…
Тают мои слова, как молоко на дне
Раскалённой сковороды,
Высыхают мои письмена,
Как тела фараонов,
Удобренных солью,
И ветер не щадит лица…
Ах, если бы оно стало фарфоровым,
С мертвеющими глиняными зрачками-атоллами,
Окружёнными зеленеющим морем…
Ах, если бы оно стало песочной птицей,
Эхом чуть задевшей камыши,
Хамелеоном, водой, временем,
А там…
Пустым шумом лиственной рощи за твоими окнами…
Окнами, скрывающими сонмы
Зажатых в переплёт крыльев,
Окнами, распахивающими рты
От каждой песни ветра,
В которой
На разные лады
Перебирают струны скошенные травы,
Продольные, поперечные флейты,
Обманутые стебли, раскроенные лепестки,
Не годные даже для заплат,
Не требующие плача, но сами превращающиеся
В беззвучие,
То, что крадётся между тёмных камней
Поздней осенью
По крутому склону…
И всё же…
Всё же…
Такой ли я нравлюсь тебе?...