Жёлтый билет лежал в моём кармане,
Но не от времени, увы, он пожелтел,
Засаленный он был чужими «мани»
И липкими руками потных тел.
Уж если шёл, то наш, иные здесь не ходят.
А ползают в ногах у всех жлобы.
И жёлтому лавиной с рук всё сходит,
А красным оббиваются гробы.
Он был восьмым и с самого рожденья
Красив, золотокудр и боязлив,
Пугался шороха и наважденья,
И если пиво пил, то на разлив.
Шёл день, он продолжался целый месяц.
К нему в Европе прилагался шест,
По списку у него был номер «десять»,
А назывался он «октоберфест».
Крутила дева задом на пилоне,
И, взятая мужчинами в кольцо,
Она со мной прощалась на перроне,
А я не разглядел её лицо…
Жовтень по перону йшов
© Copyright: Кость Ярила, 2015
Свидетельство о публикации №115021911192
Свидетельство о публикации №115021911192
Рецензии