Пальцами выстучи марш на моих ребрах,
Выпусти свое отчаянье из глотки пеной,
Я говорил слова, а они превращались в прах,
Чтобы ты их никогда не понял непременно…
Попеременно и наперебой
Говорили о неприличном,
Твои черты заржавели,
А я хотел покрыть их позолотой,
Но, знаешь?...
По-моему так тоже отлично,
Ты лично мое пятое время года.
Пламенный, чуткий.
Каждый час я копил по полминутки,
По считанным секундам
Времени откладывал,
И время ветрено,
Что бы я на завтра не загадывал.
Что не сулил себе на осень,
Однажды ты спросишь,
А у меня больше не будет ответа.
Не найду... Да, не судьба...
Перекатываю языком горький ком во рту,
Больше не в глотке.
А что тогда судьба?
Песня играла бы громче,
Будь мажорными нотки...
Судьба - это простая отговорка
Для таких трусов как я.
У меня из полминут набежала
Половина лета, до ноября...
Пятое время года до ноября
© Copyright: Стэн Кир, 2015
Свидетельство о публикации №115021809369
Свидетельство о публикации №115021809369
Рецензии