Разговор, метафора

Я вчера умерла. Только смерть не похожа на
описание в книгах, в песнях, в чужих рассказах.
Я избавлюсь от "я", скоро будет цвести весна,
и с моим избавлением все возродится - разом.

Краем глаза слежу за судьбой, за ее ходьбой,
за часов равномерным стуком, что сердце множит.
Избавление это однажды сведет с тобой,
всю любовь для тебя в одно слово - навеки - сложит.

Дальний шум городов с кровью бьется в моих висках,
заключая в мозгу все мое нездоровье, только
мир свободен от зла, но его разобьет тоска,
то, что было - уйдет, и от этого слишком горько.

Каждый день в многоточьи - в глазах и в больной руке -
начинается с песни будильника или боли.
Степи тянутся вглубь, оставляя меня тоске,
потому что тоска - это доктор для силы воли.

Эта смерть есть трагедия связанности, что за
километрами строчек сжигает мое сознанье
и скрывается, словно в летней степи гроза,
разрастается, как неизбежный момент прощанья.

Весь периметр мира затянут табачным льдом.
Что я делаю здесь - среди злости "нормальной" жизни?

Я встречаю рассвет и люблю свой далекий дом,
дорастая до важной, достаточно зрелой мысли.



                09/02/15