Реальности, поверь, не выбирают

Реальности, поверь, не выбирают -
их предают, насилуют, творят.
И я теперь как шавка дворовая
при свете ледяного фонаря,
и я теперь как колокол над гробом
в хорошем разуверенной страны -
не хочешь чтобы скалилась - не трогай,
не тереби, чтоб гулко не заныл
мой голос над раздольем безъязыким,
где слово - грешно, праведен - набат,
где у святых такие нынче лики:
что ни глаза - опричник или гад.
В стране рабов, поэтов и простора
всему и всем отсутствует предел,
и здесь не отыскать такого вора,
который бы на троне не сидел,
и здесь не скажешь "что же вы творите?!" -
в отечестве пророки не нужны,
где каждый первый - отупевший зритель,
безмолвный зритель собственной вины.
Мы от самих себя сомненья прячем,
прозрения скрываем как грехи -
ведь если можно свет сказать незрячим,
то что сказать намеренно глухим?

Но если слово слишком долго прятать -
оно восстанет, ври себе, не ври,
и правда, разорвавшимся снарядом,
на общем языке заговорит.