Я краской-мыслью пачкаю бумагу

Так  хочется  писать  без  остановки               
Про  что  не  важно, главное  писать
Чтоб  рифмы  разгадать  игру  плутовки,
Чтоб  ерундой  обременять  тетрадь.
Я  краской   - мыслью  пачкаю  бумагу
И  подбираю  цвет  под  каждый  слог,
Подпитывая  чудотворной  влагой
Свой стих,    чтоб  он  взрасти  мгновенно  мог.
Как  на  дрожжах,  чтоб  мягкий,    аппетитный
Был  слог  мой,  словно  сказочный  пирог,
Чтоб  не  пустой  был,  максимально  сытный
И  был  народ  к  нему  не  слишком  строг.
Я  как  маляр  рукою,  словно  кистью
Размазываю мысли  по  листу
И  наблюдаю  словопад,    как  листья
Они  летят,  и  сними  я  расту.
Я  чувствую  в  себе  тех  слов  рожденье
Дыханье  их  в  утробе,  стук  сердец,
И  душ  их  нежных  робкое  движенье,
Я  мыслей  их  неслышных  вечный  чтец.
Я  их  вынашиваю , каждый  слог  конкретный
Имеет  до  рожденья  точный  срок,
Но  для  меня  тот  срок  почти  секретный
Когда  родится,  знает  только  Бог.
Не  как  дитя  что  хочешь,  иль  не  хочешь,
А  через  девять  месяцев  готов.
Слог  не  дитя,  его  все  точишь, точишь,
Пока  отточишь,  наломаешь  дров
И  в  рифме,  и  в  размере  всюду  лажа
Такой  порой  выходит  Еролаш,
Не  то,  что  для  печати,  просто  даже
Соседке  почитать  его  не  дашь.
Вот  почему  не  любит  слово  спешки,
Оно совсем   не  терпит  суеты,
Не  станет  слог  рождаться  в  роли  пешки,
Позиции  ему  нужны  не  те.
Ему  весь  кайф,  лишь  королем  родиться
И  править  бы  умами  вопреки,
Людскому  равнодушью,  что  ветвится
Ветлою  у  невежества  реки.