Он рисует её портрет...

Он рисует её портрет. За прошедшие сутки- пятый.
Подбирает цвета, стараясь передать блеск её волос.
Образ музы запечатлеть для любого художника свято.
И, в секунду преображаясь, оживает бездушный холст.

В бесконечно густом акриле пальцы тонкие перепачканы.   
А сознание словно в тумане, застилает всё пелена.
Это, кажется, даже делирий, сумасшествие- не иначе.
Новый холст на мольберте. Перед его взором- одна она.

Он хватается за гитару. И мелодия льется рекою.
Его песни- любви частичка, драгоценный подарок ей.
Инструмент им уже измучен, под жестокой его рукою
Разрываются струны сотней ослепительно-ярких огней

Он играет, звучат аккорды. Ему кажется невозможной,
Непосильной такая задача- сделать музыкой её смех,
Легкость танца её через ноты передать одуряюще сложно.
Им рассудок почти утрачен, и безумие держит верх.

Сотворивший себе кумира, самого себя потерявший,
Он готов положить на алтарь ей жизнь свою и свою любовь.
В его творчестве места нет и не будет для глупой фальши.
Это значит- она поймет всё и без лишних, ненужных слов.