*****
Растерянно гляжу в свою весну.
Без боли не могу я говорить.
И по ночам никак я не усну.
Приходится в стихах себя творить.
Всё просто сходится вечернею порой.
Тайком срываю все плоды былого дня.
Как пленника с душевною дырой
перо пронзает строчками меня.
И словно отрешенный от мышлений
я исполняю незаметно волю рук.
Привык к огню пустынных ослеплений,
и чем-то полюбил холодный круг.
А как противно видеть эти краски
в поникших улицах, скрывающих свой лик.
В них нет теперь ни праздника, ни сказки.
Лишь я остался в прошлом в этот миг.
И этой ночью не ищу себе ответа.
Смотрю - как умирает мой мирок.
Ему для счастья не хватает света.
Исходит первозданный его срок.
Так мнго созидаю я ночами,
не думаю о времени и снах.
Не веря, что оставил за плечами
своей любви и праведности крах...
75
© Copyright: Сергей Бараказов, 2015
Свидетельство о публикации №115021604348
Свидетельство о публикации №115021604348
Рецензии