В городе тридевятом
В городе, не согретом
Златыми лучами Феба,
Назвала я себя поэтом,
Беспечна, юна и нелепа.
И выйдя из дому в сочельник,
Твердя стихи, как заклятье,
Я шла сквозь метельный пчельник
В белом открытом платье.
Оставляют норд-веста
Объятья – ожог на коже.
Я шла сквозь снег, как невеста,
Я улыбалась прохожим.
Если вас в вашей комнате
Пробирает озноб,
Вспомните меня, вспомните –
Белой таволги сноп.
Раз в отеле многоэтажном,
На двенадцатом, в баре «Акула»
В отчаяньи неэпатажном
Я окно распахнула.
И я бы шагнула в небо,
Обняв огней панораму,
Если бы ветер нервно
И зло не захлопнул раму.
Пальцы содрав до красной
Крови, о шпингалеты,
Поймешь, все было напрасно.
Кому здесь нужны поэты!
Я, город, тебе помеха,
Щепотка морского праха.
Проснувшись в ночи от страха,
Пойму, что не слышно эха.
Эхо исчезло, эхо!
Воском залито ухо.
Эпохальная веха:
В мире, как в танке, глухо.
Кто, поймав мое слово,
Как почтарь – бандероль,
Мне пришлет его снова,
Стран и времен пароль?
Надевая пальто,
Заключаю: никто.
А легко ли рассветам,
Или там, звездопадам –
Поделиться секретом
С первым встречным, как с братом?
В городе тридевятом,
Даже с барбитуратом
За щекой, вопреки изветам,
Страшно мне быть поэтом.
В теннис играть со стенкой,
Выпить вдвоем со склянкой,
Беженкой, китежанкой
Жить, в правах пораженкой,
Как в снегах парижанкой.
Увы, летучие рыбы
До берега не долетают.
Мне воздуха не хватает.
Но ледяные глыбы
От дыхания тают!
Песни, слетаясь стаей,
Нас облагают данью.
Бросишь стихи – настанет
Глобальное похолоданье.
Прочтите меня после смерти,
Я пост, я письмо в конверте.
Перешлите на Яндекс,
На Бога почтовый ящик.
Зяблик, сестра в наивном
Бальном атласе – хочешь
Тронуть губами иней
С неба упавших строчек?
Выйди в метель с букетом,
Даже если взорвался атом.
И в дыме Иосафатовом
Кто-то быть должен поэтом.
Свидетельство о публикации №115021602840