Кучино

Кучино. скучно...
ну хоть не скученно.
узких хрущевок гайки закручены,
флоксы, китайские розы окучены,
в гору идти нету сил.
под электричками рельсы озвучены,
все на перрон, рукава засучены,
в шесть поутру всех Москва замучила,
ей за работу мерси.
автомобили, как гады ползучие,
тонет их рев в тихой излучине,
где заструились зеленые, тучные
космы русалок в волну.
голуби к детским рукам приучены,
утки - и те уж давно приручены,
вечно пустые желудки плавучие,
взглядом бодающие ребятню.
кто-то печет, глину в бараний рог скручивает,
лечит наркотиками замученных,
рядом идут разработки научные,
сыпят по колбам пепсин.
запах овсяных печений, в нос вкрученный,
глина из крана бежит вонючая,
ржавое платье, тарелки, щучина,
идти за водой нету сил.
дача поэта с прошлым, до дыр изученным:
Белый, в шатре на кровать нахлобученном,
спал здесь когда-то, от холода скрюченный,
вел со словами войну.
что же еще, что еще про Кучино?..
внизу торопят, машина навьючена,
фоткаю вид из окна, пошучивая,
заначиваю тишину.