Тяжела поэта доля.
Нету чувств его в неволе.
Вечно пьяный, молодой,
Он в кабак идёт с толпой.
Кружка пива -раз, другая.
И себя уж забывая,
Как начнёт писать стихи -
Лишь бумагу подноси.
Вот уже вполне набравшись,
Кое как глаза продравши,
Он встаёт на стол ногой.
Через час встаёт другой.
Всем читает громогласно.
Нарочисто, да несчастно -
Одинокий наш поэт:
детей нет, и бабы нет...
Поэта доля
© Copyright: Павел Сидоров 2, 2015
Свидетельство о публикации №115021500792
Свидетельство о публикации №115021500792
Рецензии