Предчувствие

Ночь, как погода – нелётная.
Лётные – только письма.
Их кто-то умный обёртывал
В рифмы мои и числа.
Тот, кто не зная устали,
Дергает нас за нити.
Тот, кто, добавив грусти нам,
Тихо шепнет – живите!

Как это  – верить чувствам?
Как это – боли умственной?
Как это – жить искусством?
Может и жить  искусственно?
По наболевшим строкам,
По искушенным нотам,
Кровь – как томатным соком,
И не любовь, – работа.

Где это? Свет в лужах?
В чьих мудроватых книгах  –
Про одинокий ужин
И созерцанье мига?
Где это – быть мысленно?
Где это – выть лунно?
Цветы на бумаге – бессмысленны,
Слова в телефоне – дурно.

Откуда, откуда, исподволь
В мои пробралась запястья
Эта скупая исповедь
Про оживанье счастьем?
Откуда я знаю сроки?
Откуда мне ведом принцип
Презумпции одиноких
В русских скупых провинциях?

Не злобой, а верой выстрела,
Не чувством, а лишь доверием
Я вдруг понимаю выкрик
Любви на краю истерики.
Когда по губам читается
Последнее непризнание.
И ночь чернокрыло мается,
В предчувствии расставания.