Ошибка Портала

   Подойдя к окну, Антонина скривилась: опять зима. Кажется, только вчера порхала среди стрекоз и голубых прозрачных бабочек, пытаясь уложить их в дактиль. Даже вот пыльца от них на чашке, жёлтая. Одна стрекоза несильно укусила её за палец. А бабочки всё время пролетали мимо, к другим поэтам.

   Пришлось запрашивать Портал. Он долго не выходил на связь. Даже ноутбук начал подмигивать: дескать – не уважает...
Но тут же погрустнел, когда Антонина прихлопнула крышку. Только собралась пообедать –  сигнал. Бумага зашелестела,
будто решила улететь в окно. Прижав её левым локтем, Антонина поставила синюю точку в самом верху листа.
И тут пошёл текст.

   Исписав первый лист, она перешла ко второму, потом к третьему... конец не проступал сквозь мглу. Закрыла обеими руками уши – не помогало. Листы призывно шевелились. Только к вечеру, написав, по самым скромным оценкам, повесть,
она отключилась.

   Мечталось-то о стихах... Ароматных, нежных, любовных! А тут – даже непонятно, о чём. Перечитывать не хотелось. "Отдам в набор, – решила она, – оторвут с руками". Она полюбовалась на свои холёные ручки и загадочно улыбнулась. Аметист Иванович так любит их целовать в перекурах. Устаёт очень от редактирования чужих перлов...