посвященное

От маяка к маяку до заветной пристани,
плывет кораблик странный жизни твоей,
обросший мечтами, снами и письмами,
солью чужих и разных морей.

Парус от ветра рвется клочьями,
мачта прямая как стрела...
А из чего борта сколочены,
дерева или стекла?

Что там на компасе сумасшедшем,
снова северо-южный поток?
Солнце, секунду назад ушедшее,
опускается на восток.

Где-то маячит новым берегом,
брезжит надежды каплей свет,
остановишься, этот, верный ли?
или снова пускаться в бег?


Рецензии