Перекошенные осины,
Шум вдали, голоса, неурядицы…
Это было когда-то в России,
А Россия всегда повторяется.
Это странно, когда вдруг присмотришься:
Вот в лесу человек. Явь и таинство.
Смотрит в небо. Закурит и морщится.
Бродит молча один. Может, кается?
И прозрачно в лесу, и задымлено.
Человек бродит грустно, задумчиво.
А порублено как, а попилено!
Отрешённо-то как, неуступчиво!
И змеится в душе, над раздумьями,
Хмель, зовущийся дымом отечества,
Словно тихая сказка с колдуньями…
И сказать, и ответить-то нечего.
Так в сердцах вызревают трагедии
Скрытой прежде от всех отчуждённости.
Стая птиц. Лучше просто глядеть её,
Просто так за спиною ружьё нести.
И сладимо чадит, и коробяще
Гарь несбывшегося человечества.
Мироздание. Родина. Рощица.
Дым отечества, дым отечества…
Перекошенные осины...
© Copyright: Вячеслав Киктенко 2, 2015
Свидетельство о публикации №115021411481
Свидетельство о публикации №115021411481
Рецензии