Продрогшее судно кидает волною,
И морщится море на все, на Четыре.
Клин тысячептичный шумит надо мною
И тычется в горло Норд-Ост быстрокрылый.
Рябит горизонт, нарастающий штормом.
Чернеет вода, как намокшие угли,
И дух обретает упругую форму,
Зажатую в гильзе, подобною пуле.
Вскипает волна, повстречавшись с кормою.
До берега близко (ведь были же птицы?).
Продуло предплечье? Предплечье немое.
Эх, надо б исправить, когда возвратимся.
Всю жизнь доставляя обрыдлые грузы,
О чем я молчу, о каких небылицах?
Две мысли: «А есть ли душа у медузы?»
И... «Как хорошо, если мальчик родится».
Шторм
© Copyright: Надежда Витвечберг, 2015
Свидетельство о публикации №115021410190
Свидетельство о публикации №115021410190
Рецензии
