эй, девчонка, кем ты себя возомнила?

и что же мне остается? эти дни становятся все тускней..
я могу подкинуть в воздух колоду и сказать:
"я устала, прошу, сегодня без новостей..
я могу закричать, но совсем не осталось сил.."

а в ответ: "эй, девчонка! кем ты себя возомнила?

никчемным гением, которого нет умней?
чей разум направляет Всевышний?
/в которого ты не веришь.../
прекрасным художником и великолепным поэтом?
твои книги хвалят..
ты для многих - лучшая из лучших...
а твои лучшие стихи для тебя - мусор.
и твои лучшие картины для тебя - пепел.
ты бы сожгла все свои творения,
как Гоголь сжег "мертвые души",
начала бы заново Том первый...
а они все повторяют: "ты себя не ценишь.",

да никогда ты и не желала себя ценить...

никогда, черт возьми, ты не желала стать великой.
никогда
никогда

тебе бы просто хоть раз в неделю садится в самолет и куда-то лететь..
с тетрадью в руках и ноутбуком на коленях,
и с наушниками в ушах.
тебе бы красок побольше, музыки, чая и книг...
чтобы к черту скатился весь этот мир,
и заткнулись бы сразу все голоса на свете...
объявите день немых -
вот твой идеальный день.
тебе бы подальше от всех близких и вовсе чужих людей...
не любишь чужаков и близко не подпускаешь...
почему-то в голове твоей все время крутится:

"Господи, я слишком многое понимаю..."

и ты скользишь по стене вниз,
хватаясь за волосы, как за выступы скал...
никогда не боялась упасть. ни. ког. да.
но как же манит тебя эта высота,
как же тебе хочется сделать шаг вниз...
и ты рыдаешь.
и ты с улыбкой на губах рыдаешь.
нет, совсем не в голос. а больше про себя...
и ты знаешь, что живешь лишь благодаря своим талантам...
тем самым, которые ты бы сожгла.
разорвала бы на клочки.
разбила бы, как стекло..

эй, девчонка, кем ты себя возомнила?
ты обычная.. как сотни из толп...."

и стихи за горло берутся пальцами,
иногда калечат, иногда с любовью и поласковей..
и рука пишет, строчит, тело ломается..
мой разум работает точнее, чем все часы
и станции,
на которых поезд отходит в шесть..
я устала быть с такими странностями,
что лучше быть одиночкой, чем любить однажды,
что лучше буду писать, рисовать, страдать так...
разрываться,
чем остановлюсь, начну оборачиваться,

я одна из иных.
я почти не чувствую.
и мне плевать на вас, понимаете?

эта жизнь..
мне уж кажется вовсе невыносимой...
"эй, девчонка, кем ты себя возомнила?" -
наверное...
знаешь,
пожалуй, пустой.

просто пустой.
и, пожалуй, никчемным гением...
и пустой.