душа стремиться, шаг искрится,
сердце из тела вон стремиться-
не первый, ну еще чуть-чуть,
пусть ветер губы режет бритвой,
а ног не чувствуешь уже,
глаза к туману не привыкнут,
и морось с потом на лицо
от жара кислоте подобны,
нервы в безумии - танцпол,
опустошенный мозг, как долбит,
беги! Дорога - лишь вперед,
свернуть хоть чуть - уже измена,
остановиться, сплюнуть пену,
нельзя, предать себя - итог.
Беги! Ты - нерв, по глади серой,
минуя солнце, в облаках,
одно стремление в пробелах,
ты - или первый или прах!
Но лишь победа - малый гений,
ты знаешь тень ее венца:
Твоим искрящим устремленьям
мало победного конца,
рывок им нужен и забвенье..
Бегущему
© Copyright: Андрей Ром, 2015
Свидетельство о публикации №115021305601
Свидетельство о публикации №115021305601
Рецензии