Дни, как молот... Отзвон наковальни...

Дни, как молот... Отзвон наковальни... Зыбкий город... Попрячет огни... Ветерок из разбуженной спальни... Там, где мысли уснули... Одни... В сером мареве... Утренне-влажном... Диких фар... Поисковый шантаж... Что-то станет пронзительно  важным... То, что вызовет ажиотаж... Стаи мыслей... Как стаи волчьи... Наша жизнь... К удивлению ясна... Через грязи волынные волны... Красным кубарем скачет весна... И такое танца движение... Рук кружение и даже рассвет... Снега талого грустное жжение... От зимы нам... Прощальный привет... Дни, как молот, как чай с шалфеем... Вот бы вспомнить, в какой я стране... Беглых взглядов шеренгу имеем... Пустотою довольных вполне... Мрак, бессмысленность выживания... Окрик олухов, дураков... И отсутствие оправдания... У истёкших, как сон, веков... Значит я проснулся в России... Что там? Снова какой-то бунт? Снова нищие в переходах... Сколько стоят евро и фунт?.. Между молотом  и наковальней... Боже, Боже, в какой я стране... Где-то Путин, где-то Навальный... И народ как всегда в стороне... Заунывные песни, как случай... В ошалело-душном метро... Блеет бомж, несчастный попутчик... Тот, что вытащил в жизни зеро... Нежной устрицей на тарелке... В пузырьках шампани - гипноз... Саксофона игривы проделки... И контраст... До боли, до слёз... Дни, как молот... Бесчинство ударов... От безвременья временщиков... От бессмысленных семинаров... До стараний, спаливших альков... Дни, как молот... Причудливо-длинно... Изгибаясь, как кобра в прыжке... Полнолунно, наивно, картинно... С ржавой ленточкой на флажке... Упирается рыхлое Время... Не спешит под откос идти... Мы ж, как дети простецки считаем, нам открыты любые пути... Дни, как молот...