Клён

За бетонной стеной
потихоньку кружит листопад,
и касается осень
застылых ветвей оробело.
Я зову и кричу,
но как будто опять невпопад.
Я лишь клён для тебя,
развалившийся так неумело.

Мне таким обветшалым стоять до весны.
Ты представь,
не до той, что полгода —
до той, что значительно дольше.
До минуты, когда ты зайдёшь
и прервёшь эту явь,
и одаришь листвой
до сих пор обнажённую рощу.

Только ты не заходишь.
Здесь нет никого, просто я...
И отчаянно вязнут в земле
истощённые корни.
Ты скажи: сколько дней,
сколько лет мне ещё простоять?
Сколько раз наблюдать,
как проходит, ссутулившись, дворник?

Ты зайди на часочек,
я буду без памяти рад!
Я же клён, просто клён,
даже шага не сделаю ближе!
Для тебя здесь хранится прекрасный,
загадочный клад:
одинокая тайна,
склонившая ветви над крышей.

Я опять как немой,
попытавшийся что-то сказать,
ну а ты — как слепой,
разучившийся полностью слышать.
Ты — весна, не пришедшая трелью
в мой пасмурный сад.
Я же… клён. Просто клён,
опрокинувший ветви на крышу.