Так случилось...

 Такая значит история: Жила, была одна семья. Отец, мать и сынишка — лет одиннадцати.
Маман у него была бизнесвоман, пахан, какой-то там шишкой при погонах; ну а дитя: училось как могло, торчало в интернете, играло в «Контру по сетке»... И вообще; росло аморальной личности. Ведь у маман бабки, а у папки... Да, тоже свой отмазоны. «Некогда — мол».
Подходит дитя к матери и говорит: - «Ма. Помоги с математикой». - А та, ля, ля, по телефону.
Подходит к отцу: - «Пап. Помнишь ты мне обещал купить гитару и найти репетитора?» - Тот ноль эмоций. И вообще. Долбиться в ноутбук, в пасьянс рубиться, пивас потягивает. Выходной все таки. Не до детей.
И такая, не здоровая фигня, каждый день. А как-то вообще ****юлей низа что надовали.
  И отбилось дитя от рук. Начало сначала курить, потом бухать, потом «хапать». Слушать всякую дрянь и пропадать по ночам. И к девятнадцати годам, дитя стал кончиным, вонючим алкашем. Идет бля, «Боярышником» гремит.
А тут еще такая хрень: Предкам по барабану, карманные не дают, бухла нет, девки не любят. Да и с гитарой обломы. Даже из ПТУ выгнали — за неуспеваемость.
Идет значит по улице, чуть ли не плачет. Видит, подъезд открыт а там обоссаный бомж спит. Скривилось дитя. «Фу, какая гадость. А я? А сам я кто?»
И так хреново на душе стало. Поднялся он значит на крышу этой высотки, сел не парапет, свесил ноги и плачет. Москва в слезах плывет. Поседел, поседел. Подумал, подумал и сиганул вниз. А там еще чего-то строили внизу. Арматура, бетон. Да и восемнадцатый этаж блин. Не шутка. Правда?!
Лежит значит на куче мусора, а там: и скорая, и полиция, и бятя приехал. Волосы рвет на себе. Мать, вообще с инфарктом увезли.
А дитя смотрит холодным взглядом; слеза сверкает. И улыбка на лице. Кажется что он никогда не был так счастлив.