И ждут, и тянут.
Честность их пуста.
За девушку дерутся дикари:
Схватили и в охапку
Оба загребли,
Забыв, что больно деве,
И кричат: «Она — моя!»
Весна. Пшеница. Небо.
От них горлица улетела.
Их пасти огнедышат, зубоскалят,
А дева морщится —
Ей платье раздирает
И красная, и злостная клешня
Парнишки первого.
Второй затрепетал...
Орлиный глаз, пустой опал.
Ей в плечи, дюймов в девять, —
Он, прошлого всплакнув,
Вонзил когтей металл.
«Прославишься, герой.
Мне всё равно, — сказал. —
А у меня уж третье крыло
Растёт из позвонка».
12.02.2015
К войне
© Copyright: Ксения Адамова, 2015
Свидетельство о публикации №115021206176
Свидетельство о публикации №115021206176
Рецензии