Сквозит серебро - не руда ударных,
Стучат кулаки самородной меди,
И голос натянут, как лук кентавра,
И тих на рассвете усталый ветер.
Сгорают напалмом, кострами струны,
Металлами бешено песня блещет,
Все древние руны в один рисунок,
И это, как сеча, звучит зловеще.
И нотный твой ключик как скрип уключин,
Их отзвук, как плач колокольной бронзы,
Как чад, белый дым, алыча колючек,
Как самые крошечные народцы.
Нас голосом выпи до дна не выесть,
Не выжать в сосуд подноготной сути,
Расправили крылья свои впервые
Нас к ранней побудке уже не будет.
Мелодии юга несут упруго,
Как золотом вышитые пружины,
И медленно входят суставы звука
В мелодий оставленные машины.
И сразу срастаются ровным кроем,
Так реки лежат на колени ливня -
И музыка лестницами построек
Течет в амплитуду волнистых линий.
Внутри музыки
© Copyright: Олег Трипачев, 2015
Свидетельство о публикации №115021201115
Свидетельство о публикации №115021201115
Рецензии