С присущим свистом пули,
С той невесомостью, пера.
Время, те города, все сдует,
Иная, всем сказав, пришла пора.
Не впервой, проблеск его власти,
Рубить с плеча, оставляя руины.
Быть может – это к счастью,
Лепка нового мира, со старой глины.
И невдомёк, опять,
О прошлом, для кого-то.
Им суждено распять,
И принять на веру, что-то.
Бытие, всё наше,
Впишет время в миф.
Святыми станут – лица вражьи,
Истину, словно ту щетину, сбрив.
К праотцам на полку,
В ряд один, с Атлантами.
Песни, навсегда вдруг смолкнут,
«Увлечены, лишь другими, вариантами».
С данной пометкой,
Собрание, бесчисленных томов.
Отдельной веткой,
Постамент, в информационном поле, уже готов.
Словно шёлком,
Осколки укроет пыль.
Душою волка,
Вновь начнётся, быль.
С чистого листа,
Но увлечены, ошибками теми.
Живопись холста,
Как те города, вновь, сдует время.
2014
Время...
© Copyright: Геннадий Щёголев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115021104566
Свидетельство о публикации №115021104566
Рецензии