Спирохета в маске Монте-Кристо

Я родился бледнолицым.
С маской крашенной под глину.
С той поры сижу в темнице,
И, как кажется тут згину.

Свет в окне зарешечённый,
Отражается от маски.
Кладка стенок закопчённых -
Вся палитра  чёрной краски.

Почему сижу в застенках?
Я опричников опасней?
Часовые в пересменку,
Мне рассказывают басни.

Помню ласковые руки.
Помню звёздные рассветы.
Претерпев все эти муки?
Я похож на спирохету.

Словно гриб в сырых каменьях.
Всё росту, распространяясь
В своих собственных сомненьях,
На полатях нар валяясь.

И вынашиваю планы:
Как пробиться через стены…
Сквозь железные экраны,
И грязищу по колено.

В кладку извести вгрызаюсь
Острым краем своей маски.
И героем называюсь,
Монте-Кристо я,  из сказки.

Но берут меня под мышки
Прошлых суток архаизмы.
И на карту ставят фишки,
Эти фишки -  годы жизни.

И заточенным кинжалом
Мне гортань перерезают…

Наконец-то светом алым
Краски дня меня пронзают.