Уж ты не сердись в телеграммах,
Что редко встречаемся, мама.
Нас молодость крестит штормами
В купели из всех океанов.
И пусть мы успели немного,
Но наши дела зазвучали.
На север уходят дороги,
К стихийным ледовым причалам,
Где ночи завьюженный полог,
Где сиверко скуп на подарки
Где души людские как сполох -
Открыты, безудержны, ярки,
Где каждый от друга зависим,
Где будни и праздник - работа.
И лишь запоздалые письма
Приносят земные заботы.
***
© Copyright: Антон Бор, 2015
Свидетельство о публикации №115021102723
Свидетельство о публикации №115021102723
Рецензии