Захмелела осень,удалилась к устью.
Голубая просинь,обернулась грустью,
Золотой оплёткой,колдовским отваром,
И я с ней, залёткой,целовался даром!
Скромный месяц тихо угасил лампаду,
И с любовным лихом,мне не стало сладу!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.