письма без адресата

1.
мой словарный запас ограничен кленовым листом,
застывающим в паре мгновений
от касанья с холодной землей.
я пишу не о том,
о чем следует,
и однозначно не гений.
но, послушай,
(хоть я говорю сам с собой,
вероятно)
как капает время
и стучит о холодный бетон –
кран небес протекает.
нас размажет дождем по стеклу,
ветром высушит.
в воздухе тает
эхо песен и снов.
не покой,
так хотя бы забвенье –
большего не прошу.

2.
восклицательный знак мной утрачен,
вернее он стал
многоточием, брызгами крови, плевком на бумаге….
память высветлит все –
превращая в улыбку оскал,
шум в мелодию,
страх в любовь – и так далее.
в этом нет ничего
от того, что зовется судьбой –
в этом смысле
я более счастлив,
чем все остальные,
ибо понял и принял,
как меру признания – боль,
и как меру свободы –
отсутствие выбора.


3.
за спиной ощущается кто-то с недобрым лицом.
то ли тень, то ли память,
а впрочем… не знаю.
не важно.
мне так страшно,
что видимо – верно иду –
спотыкаясь и падая,
замыкая дорогу в кольцо,
и уж точно не в сторону рая,
точно зная
одно
не вино,
так петля, или пуля –
поцелуют
и примут.
но по прежнему
мимо.
пока.
облака
и стрекозы
над пустой
головой.
и покой
только снится.
поднимите мне веки.

4.
человек только звук.
отголосок господней струны.
круг замкнулся,
и мы оказались в начале
мелодии.
нам остались лишь сны
и воспоминаний
холодный янтарь.
мы не знали
куда заведет нас
дорога домой.
но мы счастливы, словно
потеряли себя
меж снежинок цветных.
этот дар
означает господню любовь,
или милость к уснувшим.
отпусти наши души.

5.
потерявший надежду,
обрящет себя через страх.
потерявший себя,
улыбнется впервые спокойно.
мы не воины,
мы –
кровь и пепел
на чьих-то руках.
смесь презренья с любовью.
отрицающий жизнь
обернется и вскрикнет в раю.
отрицающий смерть
будет проклят бессмертием, ибо
такова воля истины.
значит, когда нас убьют –
мы проснемся счастливыми.

6.
в конечном итоге стихи не нужны никому,
за исключением автора, то есть по сути
это лишь способ контроля,
попытка вернуть
невыразимое словом
мгновение счастья и грусти,
за пару секунд до рождения. 
способ понять
что мы здесь делаем,
выжить, вернуться… родиться?
и выходит
любая душа –
черновая тетрадь
господа бога,
что видит во сне
наши лица,
искаженные злобой, тоской и надеждой.
в рваных шрамах
потерь и обид.
в метастазах чужих поцелуев
и бритв.

(ты прекрасна
по прежнему.)

7.
попроси за меня
у прозрачных осенних небес,
пока сердце скрипит,
спотыкаясь,
сбивается с ритма.
я навряд ли воскресну потом,
но покуда я здесь
пусть шевелятся в горле
холодные нежные бритвы –
только так,
чтобы капала кровь на листок.
ядовитая кровь моя –
сок неизвестных растений.
и дрожал в темноте,
наливаясь отравой цветок,
и бездомные тени,
танцевали на южной стене,
отражаясь в моих
раскаленных зрачках,
танцевали,
сгорали.
все что есть у меня –
на руках умирающий
стих
и
отчетливый
страх
перед
раем.

8.
конечная цель искусства – победа над
смертью, путем развенчания славы оной.
за этим христос с орфеем спускали с ад,
последующим нам завещав это в виде канона.
за этим стрелял маяковский (мартынов, дантес),
плясал в петле, брызгая кровь на стены
сергей есенин. поскольку имеет вес
в мире лишь то, что равно имеет цену.

9.
друг, я пишу тебе, ибо устал нести
бремя молчания, хотя не жду диалога
ввиду твоего отсутствия, словно бога,
которому адресую свое «прости».

10.
рай – лишь госпиталь для военнопленных.
ангелы в белых халатах – одновременно
и санитары и конвоиры. в этом
видимо и отражается суть вселенной.
рай – всего лишь ремонтная мастерская
для кукол господа – там тебя залатают,
наложат грим и на крюк повесят -
отдыхать, в ожидании новой пьесы.
рай – всего лишь облако над горизонтом.
госпиталь. мастерская.
зона.

11.
отпусти меня, господи. отпусти меня. отпусти.
я всего лишь тень от огня, что давно погашен.
(в октябре сердобольны бродячие псы дожди)
мне не нужен твой и рай и твой суд мне, увы, не страшен.
зачеркни мое имя в списке. сожги листок.
отведя свой взгляд от дел моих и от мыслей.
я всегда спасался тем, что был одинок,
даже в самые горькие и холодные ночи жизни.
я всегда спасался тем, что безбожно пил,
избавляясь от необходимости вести с тобой диалоги.
ты всего лишь призрак. я всего лишь стихи.
так что нас с тобой отличает совсем немного.
мы с тобою – чужая выдумка. оттого
нам с тобой, увы не дано, упокоиться с миром.
что сказать на тебе прощание? ничего,
кроме… не сотвори из себя кумира.
12.
это – письма без адресата. их
отличительная черта
рваный ритм
и бессвязность мысли.
в середине жизни
ты пишешь
последний стих
очередной поэмы,
лишенной
всякого
смысла.