Эхо

Помню, как вчера, хотя давно всё было:
солнце над дубравой в мареве парило,
и эхо где-то рядом вновь дразнит и смеётся,
по имени зовёт, но в руки не даётся,
то скажет: «Приходи, тебя я буду ждать»,
то вдруг наоборот: «Не верь, могу солгать».
В смятении душа: хотелось верить – любит,
но тут же и сомненье – может, снова шутит…
И точно, вот уже затих весёлый смех,
над лесом темень тучи – неужто летом снег…
Умолкло это эхо. Уже который год
о нём пора забыть, но сердце не даёт.
Искал его потом – в чащобах, закоулках,
на ярких площадях, в промозглых переулках...
Но говорили мне, что всё напрасно это,
что нет пути к тебе, загадочное эхо…
Другие города мне тайн не раскрывали,
чужие берега с прохладцею встречали,
и всюду слышал я, что всё напрасно это,
что нет пути к тебе, загадочное эхо.
Прошёл я сто дорог, проехал сто дистанций
и с поезда сошёл на ближней к дому станции.
И вот теперь я дома, где не был много лет,
до мелочи знакомы река, пригорок, лес…
И вдруг я слышу эхо – оно опять смеётся,
по имени зовёт, вдруг плачет, вдруг смеётся...
Вот слышу: «Приходи, тебя я буду ждать»,
и тут же добавляет: «Теперь не буду лгать».