Беру карандаш и бежит он по строчкам,
Все мысли и чувства ложа на листок.
Рука моя пляшет, как в детстве по кочкам.
Ищу, как родник, вдохновенья исток.
Появится слово – слагается рифма,
Откуда-то сверху посылы идут.
И с бешеной страстью бежит кровь и лимфа,
В моей душе и теле для стихов приют.
Беру карандаш...
© Copyright: Вера Вилисова, 2015
Свидетельство о публикации №115021001936
Свидетельство о публикации №115021001936
Рецензии