Я дарю тебе стонущий вереск, мои руки пропитаны мятой. Твое тело выносят на берег на ткани, печалью измятой. Я смотрю на тебя безразлично, на войне погибают случайно. Да и плакать теперь неприлично - ты хоронишь с собой нашу тайну. А в снегу расцветают нарциссы с ароматом изысканной гнили. Твои волосы пахнут мелиссой, что мы возле сердца хранили. Твои руки истерзаны сталью, опорочены чьей-то победой. На ткани, измятой печалью, с кусками засохшего хлеба.
Твои губы не шепчут молитвы, между скул расползаются черви... После страшной, решающей битвы, ты погибла не сотой, не первой...
На войне убивают надежду; я дарю тебе бледное пламя и в солдатской нелепой одежде ради смертных несу наше знамя.
В твоем теле изьедены дыры, засыхают цветы на могиле.
Ведь героям не важны мундиры. Им важнее, чтоб их не забыли.
12-13.03.2014
Любимые умирают первыми 4
© Copyright: Магда Марчук, 2015
Свидетельство о публикации №115021011584
Свидетельство о публикации №115021011584
Рецензии
