Я купидон без стрел - теряю любовь.
И как слепой Морфей - не вижу снов.
Снова теряю все, не находя новое,
Как грек, что выпал из коня, в погоне за амброзией.
"Да брось! Ты же не Посейдон, что бы лить столько воды
Соленой. Эту стену не понимания не пробить оскоминой,
Что была набита от слащавости твоих стихов
И от провала нападения грусти - Война Миров.
Ирод, что же ты делаешь сам с собой?
Во имя чего ты грезишь, но не двигаешься с места?"
Моя вина лишь в том, что я такой, какой я есть.
Набор из самомнения и лишней спеси.
Война Миров
© Copyright: Леонид Крест, 2015
Свидетельство о публикации №115020900708
Свидетельство о публикации №115020900708
Рецензии
