Дом
Он пахнет счастьем? Нет, напротив.
И мне всё чуждо, странно в нём.
Ну хоть убейте, не убьёте...
Ведь я мертва, давно мертва,
как листья осени зимою,
как обгоревшая трава.
И небо там... Не надо мною.
И где-то стаи голубей
склонили головы над хлебом,
а я смотрю, как мир добрей
не стал. Не станет. Стынет небо
не надо мной – внутри меня.
Не будет всё, увы, иначе.
Мой дом тоскует в свете дня
и по ночам тихонько плачет...
Свидетельство о публикации №115020905492