На Вятке

Пусть я сопьюсь, пусть я на Вятке сгину
От эпицентра всех вестей вдали,
Лелея старый дом с клочком земли,
Но я покинул эту паутину —
Устал от жарких слов про Украину,
Речей про кризис, курсы и рубли.
 
Забыт и там, и здесь... привет, свобода!
Событий нет, в газетах — пастораль:
"В борьбе со снегом победил февраль".
Из разговоров — дети да погода,
Ведь жизнь не только деньги, спор и мода,
Как город — не асфальт, бетон и сталь.
 
Брожу весь день от набережной Грина
До Театральной по сплетенью троп.
На Спасской припаркованный сугроб
Штурмую и съезжаю как с трамплина.
В Москве, гуляя, помер бы "от сплина",
А здесь когда грустить и ныть как сноб?
 
Я стал взрослее, город мой — постарше.
И хоть музеи прячут под лоскут,
Реклама обвила дома как спрут,
Его старинный облик не был страшен,
Столетние дома намного краше
Жилых коробок, вставших как редут.
 
Отсюда уезжают — накипело,
Сплошь неуют и жизнь идёт с трудом.
Так я когда-то, бросив отчий дом,
Боялся жутко, хоть казался смелым,
Но точно знал: навек сквозь все пределы
Я буду этим городом ведом.