Омут

"Где у тебя болит?" - спросит она, потянувшись ко мне сквозь сон. Так зазывают путника в тихий омут, чтобы потом с изменившимся злым лицом выпытать всё, по-русалочьи тронув ворот. Нет ли креста? Пропоют ли Сорокоуст? Много ли жил он на этом неярком свете? Пуст ли карман? /От рожденья поныне - пуст/. Будет ли спорить, запутавшись прочно в сети? Или в сети, на цитаты разбив рассказ, - тонкую чашку с узором из белых лилий... Всё разбивается, только о нас - о нас помнит вода, проповедуя: "Жили-были"...
Старая дева с русалочьим злым лицом, с голосом нежным /лишённая напрочь слуха/ утром поёт над кудрявым моим виском: "Больно тебе?". Я смеюсь по привычке глухо: "Больно, родная, поэтому только жив. Полон мой кубок, и конь на дворе осёдлан"...
Древняя норна, ты нас, вот таких, живых, спешно пытаешь отравленным майским мёдом, сталью, предательством, ночью полярных дней, сумрачным лесом, в котором не сыщешь бога. Ни одного. Но мы только сильней, сильней...

"Больно тебе?". Да немного уже. Немного.